(...) Ich streckte die Hand aus und nahm einige Rosinen-Zimt-Toasts von Berhardts Teller. Ich ließ meinen Blick durch den Raum schweifen. Es war verlockend, sehr verlockend, eine Ladung auf Sherwin Lang abzufeuern. Andererseits, aus Gründen, die mit dem Alkoholismus zu tun haben - mit der Paranoia, der Grandiosität, all den Denkstörungen und der hässlichen Unbeständigkeit, die mit dieser verbreiteten Krankheit assoziiert werden - , war es eine schlechte Idee. Elizabeth Cole sah hinreißend aus mit ihrem schwarzen Haar, das ihr um das Gesicht fiel und kaum ihre großen, provozierenden Ohren verbarg. Sie mit Essen zu bewerfen, wäre eine verstörende, starke sexuelle Geste.
   "Tu das nicht, was ich glaube, dass du tun willst, Tom", warnte mich Bernhardt von hinten.
   Ich schätzte die Entfernung bis zu Peter Konwickis Kopf - drei quadratische Tische, mit blauen Tischtüchern bedeckt und über Eck nebeneinandergestellt, ein Diamantmuster, das zwischen den Tischen und um jeden Tisch herum einen genügend breiten Gang frei ließ, dass eine Kellnerin mit einem Tablett hindurchgehen konnte. Die Kinderpsychologen sahen alle, was kommen würde, und versteckten sich hinter ihren Speisekarten. Ich sagte zu Bernhardt: "Du solltest dich entspannen und dich zur Abwechslung mal amüsieren, Dick."
   "Nenn mich nicht Dick."
   Ich spürte eine Hand auf meinem Arm. Sie gehörte Bernhardt. Die Hand dieses Mannes hielt meinen Arm gepackt - die Finger schlangen sich fest um meinen Unterarm und zwickten mich - , so dass ich mich weder bewegen noch ihn abschütteln konnte, um den Toast zu werfen.
   "Nimm deine Hände weg, Richard."
   "Lass das Brot fallen, Tom."
   Wie immer, wenn ich in einen unangenehmen Disput über professionelles Verhalten oder Ideologie verwickelt bin - unser Pfannkuchen-Treffen war ja schließlich eine professionelle Angelegenheit - , hielt ich hoffnungsvoll Ausschau nach Unterstützung von seiten der anderen Parteien.
   "Tom, Richard hat recht. Wir wollen heute abend keinen Streit, bei dem mit Essen geworfen wird. Ich bin sicher, es würde Spannungen abbauen, aber wir haben gerade alle einen so angenehmen Abend. Können wir nicht einfach unseren Kaffee trinken?" Dies von Maria, die zu unserem ausländischen Gefährten sagte: "Noch Kaffee, Manuel?"

(Aus "Ein Ego kommt selten allein" von Donald Antrim.
Residenz Verlag, 2001)
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