Wladimir Kaminer: "Die Reise nach Trulala"

In "Die Reise nach Trulala" unternimmt man mit Wladimir Kaminer vergnügliche Ausflüge in entlegene wie naheliegende Gegenden der Welt und des Denkens. Am Anfang einer Reise steht oft ein Traum, gegenständlich jener von unbegrenzter Reisefreiheit. Und nicht nur in den Erzählungen von Sindbad dem Seefahrer finden sich außergewöhnliche, ja geradezu unglaubliche Einzelheiten und Übertreibungen, die man erstaunt bis belustigt genießt, erfreut über gottlob nicht alltägliche Wendungen und Schicksale, wissend, dass es sich um bunte Halbwahrheiten handelt ...

In gewohnt nüchtern-unverblümter Manier erzählt Wladimir Kaminer wieder allerhand skurrile Geschichten aus seinem Verwandten- und Freundeskreis, die, auch wenn sie nicht hundertprozentig der Wahrheit entsprechen mögen, doch liebevoll erfunden sind und kurzweiliges Lesevergnügen bescheren.

Wladimir, der unerschütterliche Ich-Erzähler und sein Freund Andrej planen wiederholt Reisen, stranden jedoch vorzugsweise in russischen Enklaven untouristischer Prägung, sofern sie Berlin überhaupt verlassen: "Statt nach Paris zu fahren, gingen wir ins Kino." So lesen wir Reiseberichte aus zweiter oder dritter Hand, was dem Unterhaltungswert allerdings keineswegs abträglich ist. Vielmehr begünstigt diese Perspektive des Hörensagens absurde Momente - und das ist gut so.

Wohin wurde einst Kaminers Onkel Boris, wie auch andere verdiente Sowjetbürger zur erholsamen Belohnung geschickt? Nach Paris. Doch freilich nicht in den kapitalistischen Westen nach Frankreich! Das einzigartige "Objekt Paris" lag - so man geneigt ist, dem modernen Münchhausen Kaminer Glauben zu schenken - in verkleinertem Maßstab nachgebaut, dereinst in der südrussischen Steppe und wurde bei Schlechtwetter rasch zu "London" umgebaut. Man scheute weder Kosten noch Mühen, den Reisenden, die sich tatsächlich in Westeuropa wähnten, - je nach Wetterlage - "Franzosen" oder "Engländer" (selbstverständlich allesamt waschechte Russen!) in täuschend "echten" Kulissen zu präsentieren. Als ein holländischer Journalist die sonderbare "Wahrheit" ans Licht brachte, wurde das "Objekt Paris" in Windeseile dem Erdboden gleich gemacht. Die umliegenden Dörfer allerdings profitierten vom Abbruchmaterial, und so staunten spätere Reisende beispielsweise über Schweineställe mit schicken Glastüren.
"Verfehltes Paris" ist also die erste Station einer erfrischend abwechslungsreichen Reise, auf die man sich lesenderweise begibt.
Vom Potemkinschen Paris, dem kein langer Bestand gegeben war, führt uns Wladimir Kaminer in das real existierende Paris, das er anhand der wundersamen Schilderungen eines befreundeten Ehepaares skizziert. Trinkfeste Exilrussen teils alarmierender Gesinnung, die sich als Dissidenten und Künstler gerieren, treffen in der französischen Hauptstadt aufeinander. Das Ehepaar muss sich mit dem Singen eines Kinderliedes das Geld für eine Mahlzeit verdienen, ersteht unabsichtlich Pariser Luft in Konservendosen, und im Jardin du Luxembourg wird bei Nacht nach Münzen im Teich getaucht ...

Nicht zu vergessen die Migrationswelle der russischen "Papstkinder", die mit teils haarsträubenden Begründungen Anfang der 1990er-Jahre versuchten, Russland zu verlassen, um den Heiligen Vater in Polen sehen zu können, sich jedoch nicht selten als Hausbesetzer im Westen niederließen. Oder der Moskauer Alex, der als Porträtmaler nur dadurch zu einem der heiß begehrten Standplätze am Montmartre kommt, weil ein Künstlerkollege aus Jugoslawien, der sich als heftig gestikulierender Italiener in Szene gesetzt hat, sich bei einem unglücklichen Sturz die linke Hand bricht.

Überhaupt liefert das Buch einige - gelinde gesagt - fantasievoll-alternative Ansätze zur Bestreitung des Lebensunterhalts in der Fremde.

In "Die Verdeckung Amerikas" werden vorerst drei Moskauer Jugendliche, darunter der Erzähler, von einem CBS-Korrespondentenduo für ein Interview in ein nobles Hotel eingeladen, was die Drei fröhlich ausnützen und sich auf fremde Kosten mit Bier und Keksen eindecken. Bleibt anzumerken, dass das Interview selbst(verständlich) kläglich-komisch ausfällt ... Weiters wird, halb ernsthaft, halb augenzwinkernd, von den Unterschieden zwischen westlichen und zunehmend verwestlichten Ansprüchen und Zuständen, von der Sehnsucht nach der jeweils anderen Lebensart berichtet, und zwar anhand der schillernden Lebensgeschichte des russischen Schriftstellers Eduard Limettow, dessen erster Roman unter dem klingenden Titel "Fuck off, America" ein Bestseller wurde. Der Held des Romans fühlt sich erst von der New Yorker Gesellschaft aufgenommen, nachdem er eines Nachts von einem großen schwarzen Mann in einem Sandkasten vergewaltigt worden ist.
Dann folgt die Geschichte vom Boxlehrer Anatolij Bikov, der in den Aluminiumkriegen zum Alleinherrscher von Krasnojarsk und zum Robin Hood Sibiriens aufstieg, die der Schriftsteller Limettow recherchiert. Wie es kommt, dass beide schlussendlich in einer Gefängniszelle aufeinander treffen, sei hier nicht verraten.
Die Entstehung der ersten Moskauer Striptease-Lokale mit unzweideutigen Namen wie "Imperium der Leidenschaft" und "Nackter Bär" wird mit liebevollem Spott beschrieben. Hat man die Zuwanderungsthematik jemals in griffige Formulierungen wie diese gegossen gelesen: "Für jeden Arsch findet sich eine passende Hose, für jede Hütte ein Onkel Tom und für jeden ausgestoßenen Amerikaner ein neues Zuhause"? Und mit einer Überlegung des Erzählers, ("Ach, die Krim, da würde ich auch gerne mal hin", sagte ich zu mir selbst und schaute ins Wasser.), wird zum nächsten Kapitel übergeleitet:

Wie man weiß, stellte die Halbinsel das Urlaubstraumziel vieler Sowjetbürger dar, und wer einmal dort war, wollte so schnell nicht wieder weg. Abermals ist eine Geschichte zu erzählen, diesmal die des Nachbarn, Onkel Oleg, dessen letztes Telegramm von der Krim lautete: "Bin Krim - Kohle" ... Die Krim als "Bermudadreieck"?
Natürlich darf auch ein Besuch beim angeblichen Sohn des Josef Beuys nicht fehlen! Zwei Freunde des Erzählers begeben sich nämlich auf die Suche nach den Spuren Beuys' und landen in einem Dorf namens Torlala, Turlala oder so ähnlich: Einer spekulativen These zufolge habe Antoine de Saint-Exupéry höchstpersönlich im Jahre 1944 ein Flugzeug, dessen Bordschütze Beuys war, über der Halbinsel abgeschossen. Der schwer verwundete nachmalige Künstler sei in einem Dorf, dessen Name angeblich "warme Pisse" bedeutet, von wilden Krimtataren bis zur vollständigen Genesung wiederholt mit Fett beschmiert und in Filz gewickelt worden; daher rühre seine Vorliebe für diese Materialien! Wie auch immer, jedenfalls entwickelten die geschäftstüchtigen Bewohner über die Jahre allerlei Methoden, Touristen regelrecht auszunehmen, und der Handel mit falschen Beuys-Reliquien blüht.

Gleichermaßen unterhaltsam sind die Kapitel "Verlaufen in Dänemark" und "Verdorben in Sibirien", die u.a. die kuriosen Hintergrund"informationen" dafür liefern, warum man in Dänemark nicht per Anhalter reisen kann, wie hungerstreikende Russen vor dem Kopenhagener Parlament schlemmen, wie ein radfahrender Weltverbesserer in Swetlogorsk seine Liebe zur extremen Kälte entdeckt, und ob Politiker einen Hang zur Selbstverstümmelung haben ...