Nass wippe ich mit dem Graslid.
Ein feuchtes Maikraut
schlägt sein Blatt mir
um die Zungenwurzel.
Du perlst heiss aus Narben
und ich, zerlegt in rohe Pläne
steige aus dem Bett,
das meine Knöchel nagte.

Der Regen torkelt am Glas;
Seine fernen Gewitter
irren an versperrtem Süssen
wie nur ein Narr irren kann,
der glaubt,
mit seinen geschundenen Röcken
einem Drachen
das Fürchten zu lernen.

Die Machete donnert übers Papier,
köpft das O-
schlägt dem A das Dach vom Hals.
Ich bin Zunder,
das brennende Wunder
aus der sinkenden Gebärhöhle.
Meine Wiege lässt nichts anderes zu,
als Natur zu sein. Unberechenbar.

Stolz und lichterregt.
Nabelkreisend
im Auge der Schlinge.

(Connie Schmerle)