Die Rose
Die Rose hier, die gelbe,
gab
gestern mir der Knab;
heut trag ich sie, dieselbe,
hin auf sein frisches Grab.
Die Rose ist seit
gestern
noch immer hold und schön,
so ganz wie ihre Schwestern
im Hag und auf den Höhn.
An ihren Blättern lehnen
noch lichte Tröpfchen - schau!
Nur sind es heute - Tränen,
und gestern war es Tau.